"Los bebés nacen de una semilla. Esa semilla sale de la polla de un hombre que la planta en el coño de una mujer". Sí, soy fácilmente impresionable, más teniendo en cuenta que se te muestra tal sentencia de una manera totalmente inesperada. Sorpresa aumentada probablemente por el hecho de que se haya presentado en uno de los que al largo de los años se me ha venido diciendo que es uno de los mejores libros -sino el mejor- de la literatura actual. Hasta los 18 no me he retado a leer Los Pilares de la Tierra, y en esta misma edad me ha quedado claro que para crear una obra de arte no hay que ser siempre políticamente correcto.

Así pues, sin pretender mostrarme presuntuosa en ningún aspecto, desde el minúsculo recoldo que es mi multicolorida habitación en la globalidad del mundo, veo que como una blogger más puedo estar contribuyendo a una obra de arte plural. Esto se debe a que aceptando que lo políticamente correcto no es siempre lo mejor, estoy segura que algún día, nuestros descendientes o sucesores observarán nuestra rutinosa y a veces hiriente escritura -si es que sobrevive a la brutalidad de los servidores caídos y los negocios de la red- como un documento histórico más... como arte.

A pesar de que yo no soy una de esas personas que se encuentran en la media española de horas dedicadas a la redacción de su blog y asimismo se situan por encima de la media europea, y por tanto, mi contribución es diminuta, me encantaría saber que alguien, dentro de 20 años, entra por casualidad en esta página y se encuentra impulsado a leer los estúpidos pensamientos de una chiquilla que goza de su recién mayoría de edad con más pena que gloria, con sueños irreales -¡incluso surreales!- y esperanzas más bien extrañas, como la que ahora estoy confesando.

Realmente lo que hoy he escrito no tiene sentido alguno, y me doy cuenta. Pero, ¿y qué? Estoy siendo presa de un raro e inusual ataque de imaginación, probablemente causado por haberme pasado parte del día sumergida en la lectura del gran best-seller de Ken Follet. Definitivamente hay que admirar a escritores y científicos, y dejarnos de alabar estúpidamente a jugadores de fútbol que por dar 2 pataditas a un balón ganan lo suficiente como para aliviar durante un buen período de tiempo el hambre a muchísima gente. Pero ésa es otra cantinela y hoy prefiero seguir ensimismada con la maestría de Follett.